Líneas
¿Qué es la muerte?
El terminar de lo que conozco como vida.
Es, tal vez, esa canción que termina y permanece viva
en el recuerdo…
entonces, ¿no se muere?
¿Qué es la muerte?
Dejar de estar atrapada entre líneas de carne.
Un rostro olvidado.
Una piel fría.
Hace años que mi cuerpo pesa tanto,
mi joven cuerpo...
sé el precio de haber vivido poco,
y me es suficiente para temerle más a la vida que a la
muerte,
porque ya sé qué es la vida,
pero desconozco qué es la muerte.
¿Qué me da miedo de la vida?
La vida que parece no perdonar,
siempre hay más peso que cargar,
más cansancio,
más y más líneas en la piel.
¿y la muerte?
Te permite no saber más de esta vida.
Qué equivocada estoy…
me temo a mí misma,
a mi mente.
Me justifico diciendo que le temo a la vida,
que parece estar tan llena de líneas:
sueltas,
dibujadas,
enredadas.
Líneas que forman una vida,
vida de encierro,
vida limitada.
¿Soy?
Como el pajarillo que ignora haber nacido encerrado;
malditas alas, no le sirven para nada,
nadie que le explique para qué usarlas,
y nunca entendería, si se le explicara.
Así como yo,
que no recuerdo para que estoy atrapada,
en este cuerpo tan
joven,
y con esta mente desquiciada.
Soy un algo en encerrado,
tal vez, un alma.
La vida no dejaría de ser,
si de mi cuerpo me soltara...
entonces, ¿para qué le sirve a la vida encerrar un alma en un cuerpo
o un pájaro en una jaula?
Afuera de la jaula hay peligro.
¿La muerte es ese peligro?
No quiero la vida,
si me hace sentir que mi alma debe ser un pájaro,
un pájaro encerrado en una jaula,
una jaula de carne,
y sus líneas limitadas.
No quiero ser carne presa de la vida.
No quiero ser carne encerrada,
No quiero ser carne.
no quiero ser líneas.
No quiero.
No.
Un alma.
Un pájaro.
En cambio,
quiero no ser,
ser nada.
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